Muerte

Con un viento otoñal, la hoja cae,
y su flor primaveral nacerá.
Como las estrellas dejan su estela,
que en un momento se desvanece.
Desde el inicio de aquél BIG BANG,
siempre habrá un final en que se compactará,
y todo morirá, dejará de existir.

Como esta vida, que tan rápido pasa,
que en un segunda todo sucede,
que en un suspiro el tiempo se adelanta.
Como el hombre mismo al nacer,
llagará la hora de su muerte.
Y todo concluirá en esa vida, donde
amó, sonrió, lloró, sangró, creció,
sintió, odió, luchó, entristeció.

Todo en el recuerdo queda, esas
pasadas emociones se transmiten, y
los sentimientos viven.
Pero son periodos momentáneos.
Pero todo acaba, siempre hay un fin.
Y a eso se le dice MUERTE.