Noche florecida de rojo

En aquél jardín su hallaba el pastizal más intrigante que se haya visto jamás. Entre pasto verde grueso, podía lograr notarse las plantas reírse, junto a sus frutos divertirse. Todos estaban alegres y sentían una felicidad incomparable. Pero nada es para siempre, siempre hay un quiebre y todo comienza a marchitarse. Las rosas blancas eran tan bonitas, el aroma del jazmín que se enredaba por aquél naranjo aumentaba la felicidad de aquél espacio. Pero alguien salió de allí, y entre sus pasos sigilosos pudo encontrarse algo que tiñó aquella blancura. Hallábase un cuerpo fundido en el pastizal, con los ojos abiertos y mirada fija, fría y penetrante, llena de miedo y dolor, de mentira y sin pulso. Un grito interrumpió el hablar de la gente, un grito pudo más que la gente. Todos se levantaron a averiguar lo que estaba ocurriendo. Y esa tarde, donde el ocaso enamoraba a la más insignificante pareja dentro de aquél paisaje tan llamativo, de tanto cuidado.
La mujer que halló el cuerpo llevaba consigo algunas rosas rosadas. Aquella mujer llevaba un vestido negro, tan negro como sí estuviese de luto. Vió el cuerpo nuevamente y dejó que el viento se llevara de sus manos las flores que sostenía fuertemente con sus manos. Volaron y algunas personas se fijaron en eso. De su voz quebrada y entre sollozos dijo:

-"Es injusto... es injusto entender que las flores hayan tenido que morir. Las flores tienen una vida tan corta, y aún más corta cuando alguien la extrae de su tallo, de su planta, de su raíz. Y lo hacen para recibir la felicidad o admiración de la otra persona a la cual quiere que se le reciba este obsequio. Que tiranía, ellas han sido obligadas a morir antes de que llegara su hora. Las flores son muy frágiles, sus pétalos y demás son tan bellos que no sé como puede a uno alegrar. No importa cuánto tiempo intentemos protegerlas del frío, de obstaculizar a los insectos, de crear vallas a su alrededor, o de lo que sea, son frágiles y no comprendemos que son las flores se marchitan al tratar de encontrar al sol. Hasta una tormenta, un granizo o vientos fuertes no puede ser protegida por aquella valla que hayamos de colocar, nunca va a durar. Nada es para siempre y él ha de morir por matar, por teñir de color rojo aquellas flores que con tanto esfuerzo han de crecer, han de sufrir y de intentar vivir."

La mujer confesaba su crimen, la mujer admitía que había de matar a aquella persona por tan insignificante suceso, tan poco común, tan raro. Su justificación era tan fuera de pensamiento que dejó admirado a todos los que allí se encontraban. Pero la voz de un hombre dijo: "Todos podemos equivocarnos, pero al muerte no es la solución. Siempre habrá forma de remediar ese error y siempre se paga de alguna forma. Tu has cometido un crimen por una tontería, por más de que tu historia este basada en ellas. No es justo ni has hecho justicia.".
El ocaso ya había acabado y solo estaba por presenciarse la luna, una luna que se presentaba no de color brillante como suele admirarse, sino que de entre lo hombres y mujeres se visualizó una luna manchada en totalidad de un rojo sangre, de sangre de dolor por aquél crimen que se cometió.