Mis manos

Mis manos tienen cicatrices de dolores que han pasado.

En un pasado todo se esfuma y se dispersa,
pero que en el fondo queda impregnado
con los perfumes que rozaron la piel
en estados que no pueden ser explicados.

Son los sentimientos del ayer los que me hacen temblar la piel,
sin poder entender la sangre que sale
 dentro por no hacer lo que se debe hacer.

Solo entenderme una vez, ser sincero en este amanecer.

Mis manos están cansadas y dolidas del desgarro que los músculos forzaron.
Pero entienden con caricias, entienden con cenizas, entienden con el aire que rosa.

Mis líneas ya no me describen, ya no me dicen, ya no me cuentan, solo me critican.

Me perdí detrás de ese mural, de ese Muro de Berlín
que me puse solo para no poder salir.
Mi mundo ya no es cómo era, ahora soy feliz,
con sentimientos puros, siendo sincero y verdadero.
Pero tengo un hueco que se filtra el dolor,
un pasado dolor que produce la lágrima.

La textura y sus uñas están temblando, no quieren más

recordar aquél doloroso pasado que han lastimado.

Pero necesita de sus manos, porque siente dolor, mucho dolor

por no responderle a sus preguntas y quedarse callado.

Quisiera borrar de a poco la poesía escrita, eliminar mis recuerdos,
no entender de conocimientos, esparcirme como la ceniza.
Quisiera resetear mi sistema y volver de nuevo
para no escuchar los sentimientos que mi cuerpo esta produciendo.